Amor de 1909 (Edición: Bicentenario Pop)

Te observé sobre las gradas. Mi mano, apoyándose en el barandal, tembló frente a tus ojos. Mirarnos fue la certeza, secretos de volcanes y nubes. Aun faltaban tres actos, no te había visto, pero ahora mis ojos te estrenaron. Tus manos se cerraron tensas y ansiosas. Mis rizos sobre los pechos era una invitación. No te atrevías a subir, ni yo a bajar a tus brazos. Tenías ropa modesta, no entendía porque estabas ahí. Mi largo vestido y cinta a la cintura me parecían fútiles, tan inservibles. Por fin asumí mi vida. Olvidé al aburrido caballero que me llevaba del brazo por las tardes custodiados en decoro por el recién llegado Capitán y su caballo. Mi dirigí al primer escalón. Tus corazón saltó, lo pude ver. Sonreí para tus ojos, nada más. Los peldaños se te hacían eternos. Mis ojos en tus ojos, estábamos tan cerca. Sentía tu calor de caña y tu olor a café. Imposible ósculo, las sentencias de los presentes. Vivaldi, sonó todavía más intenso. De tu mano. Atravesaré los cañales a tu lado. 

Remolacha

No recordaba lo que hacían las remolochas.
Gran susto el de la mañana siguente.

Clavícula

Recuerdo cuando estaba pequeña y gorda tenía una obsesión por los huesos, en especial los huesos de la clavícula. Los amaba. Los míos no eran prominentes, obviamente. Miraba a todas las mujeres por todas partes tener sus bonitos huesos bajo el cuello dibujados y creando un quibre de línea muy bello. Yo enloquecía porque no era así, no se miraban, a duras penas se sentían bajo mis carnes de niña tierna. Fue mi trauma. Por diez largos años me sentí fea porque, entre otras cosas, mi clavícula no se veía.

Y ahora me siento frente al espejo de la coaster, con mi camisa escotada -con cierto grado de seguridad al usarla- y me quedó estupefacta ante la imagen frente a mí. Unos saltados huesos por encima del pecho. Eran míos. Feos. Uno más libertado que el otro. Pronto saboreé los amargos diez años pasados. Me encorvé bajo la sombra avergonzada, incómoda. Mi clavícula no creaba un quibre de línea, no marcaba el movimiento de la carne en el cuerpo. En cambio, eran dos amorfos bultos que contenía mi pálida piel, que atrapaban la luz y creaban un margen de sombra que acentuaba la coloración azul casi morado bajo mis ojos.
Me sentí demacrada.

Momento

Miré mis manos apoyadas en mi asiento al instante que suspiraba. Un profundo brinco en el pecho me regresó la mirada a tus incrédulos ojos. Mis palabras fueron silenciosas, lo mismo tus latidos. Me duele como la guadaña de la cobardía me arrebata un momento. La sonrisa forzada te lo hizo saber. Tu suave roce arrepentido fue sugerente. Pero no, ya pasó. Fue tu culpa, fue mía, no lo sé, no me importa eso. Sólo se escapó.

Y ahora estás ido. Lejano te pienso. Ojos cobardes, eso me quedó. Esa duda, para mí injustificada, para ti... tú lo sabrás. Mi dicha será la distancia, la inhóspita distancia que nos faltó; la inminencia pasajera; tu segura mano sobre mi rostro que se quedó ahí para luego testificar el titubeo.

La distancia, cómo amaré la distancia.

Fuera de la escritura // el mundo no lo conozco

Bien, ya lo dijo Armijo.

Mi nombre debería ser Soledad, me han dicho.

Me dirijo a mis heladas manos diciendo: "Cinco minutos más. Cinco minutos está adelantado el reloj, podemos esperar un poco más." Me refugio en la mano de Roque y lagrimeo. Tengo el tormento de todas las viriles caricias en mi cintura. Ninguna viene ahora. El viento, del que tanto me canta Felipe, me agita el cabello salvaje y reconozco simular una aparición -La Dolorosa, supongo, me han dicho- pálida, taciturna, extranjera... tremendamente ajena.

Si te hubiera visto seguramente te habría besado con la soledad del Universo. 

Foto Gregory Colbert, Ashes and Snow

Flores de naranjo

Hoy, nuevamente, huelo a flores de naranjo.

Tengo la esperanza que el aroma te traiga, una vez más, hacia mí.

Pero no te he visto.

No te veo desde ese día.

Ese día que lo notaste y me lo hiciste saber.

Sonreías y no sabía definir de que manera, por la misma razón que no definía cual era la mía.

Mi piel de azahár extraña tu mano.

Mi manera de lidiar con la incertidumbre

Me amarro el cabello en un moño, enciendo un cigarro, lo fumo despacio, y no me permito permanecer sola con mis pensamientos.

Pd: me han dicho que me parezco a la Virginia Woolf. Es algo guajira la idea pero me parecio apropiado. ¡Bah! hoy tengo derecho a ser irreverente... o podría enloquecer. 

Hoy me siento así.

Harold Edgerton, Leche Derramada

No sabes que es elegía...

...hasta que lees A Ramón Sijé de Miguel Hernández; y cuando terminas ves en el vidrio trasero de una coaster: "Hasta pronto/ compañero/ Ardillita" 
Y te resbalan lágrimas que saben a Guayaba.

Foto de Gregory Colbert.

El rapto.

Las botellas de agua cristal han desaparecido.
Al final creo que sólo ellas eran salvas.
Ellas... y Emilio (que lleva un mes extraviado de la biblioteca).

Pichi y yo (In memorian of the beloved bird named Pichi)

Woman with a Parrot (Courbet)

Extraño a ese gruñón pájaro. En serio era la catalnica más enrabiada que jamás he visto, pero a mi  me amaba, lo sé. Yo lo amaba. Murió hace cinco años, un tarde como fue esta, un día que llovío sin parar en la mañana y el único momento que se detuvo fue para que pudiera enterrarlo en el jardín unas tres horas después de su muerte. Recuerdo que estuve casi dos horas con el animal inerte entre las manos, viéndolo. Observé sus tiesas patas con las que recorrió mi brazo incontables veces, su pico semiabierto, sus ojos de un negro opaco; ya no eran negro charol, como solía verlo.

He tenido varias mascotas, todas han muerto, pero Pichi fue las más importante y a la única que ame realmente, lo tuve en mi años más feos. Pichi hacía una bulla terrible pero siempre que yo lloraba (que para esa época lo hice mucho y siempre a escondidas) se callaba, me miraba detenidamente y hacia un leve piído, yo lo sentía consuelo. Te extraño. Hoy, más que nunca, que no encuentro ese tenue piído, en ninguna otra criatura que logre mirarme sin que esos ojos me forzuen a solucionar, que logre mirame con duluzura sin ninguna otra razón mas que brindarme un poco de calor con todo este frío que hace.

Relatos del Transporte Colectivo IV. Who's your mommy?

Hecho 1: A las coasters no les gusta parar.

Hecho 2: La gente se ajolota para salir.

Hecho 3: Las viejitas han perdido (o no tienen) la noción de los límites interpersonales.

Oíd [Leed] lo siguiente:

Cuando regreso de la universidá nada me preocupa y vengo, por así decirlo, en estado de suspensión donde todo esta funcionando pero las aplicaciones estan detenidad por el momento. No traigo prisa, no me molesta ser la última en salir del automóvil. Pero al parecer esto es una opción no convencional; anormal diría mi hermana.

Pues, para no darle más rodeos, sucede que ya era mi parada y como la de, inusualmente, seis personas más. Me paré y espere mi turno para desabordar cuando lo iba a hacer una señora con infinidad de bolsas quería pasar, amablemente le cedí. ¡Para qué lo hice! Logre bajar, al segundo que puse el primer pie en la acera arrancó y la viejita atrás mío se quedo sin bajar pero de inmediado (como en mílesimas de segundo) volvió a parar y ella pudo salir no sin antes pasar dándome senda nalgada vociferando algo como "niña patas de (ya no oí)" me quede parada, estupefacta, al igual que todos alrededor, la viejita se perdió en la esquina y volví a ver al carro a mi lado, el cobrador soltó tremenda risotada y se marcharon. Caminé sobandome la nalga media cuadra más.

¿Cuánto de azúcar le pongo a su café?

Ninguna, gracias. Un celular será suficiente.

Se me cayó el celular en una taza de café y ahora huele delicioso n_n

Lo que es no seguir los consejos

¡Canción del macho y de la hembra!
La fruta de los siglos
exprimiendo su jugo
en nuestras venas.

Mi alma derramándose en tu carne extendida
para salir de ti más buena,
el corazón desparramándose
estirándose como una pantera,
y mi vida, hecha astillas, anudándose
a ti como la luz a las estrellas!

Me recibes
como al viento la vela.

Te recibo
como el surco a la siembra.

Duérmete sobre mis dolores
si mis dolores no te queman,
amárrate a mis alas
acaso mis alas te llevan,
endereza mis deseos
acaso te lastima su pelea.

¡Tú eres lo único que tengo
desde que perdí mi tristeza!
¡Desgárrame como una espada
o táctame como una antena!
Bésame
muérdeme,
incéndiame,
que yo vengo a la tierra
sólo por el naufragio de mis ojos de macho
en el agua infinita de tus ojos de hembra!

42

Hace unos años vi la película de la Guía del Viajero Intergaláctico. Un noche sin nada especial. La miré sin mucho interés, y a medida iba avanzando me parecía muy genial su propuesta, no sabía en ese momento que era un libro. De pronto surgió algo desconsertante: 42.

¿42?

Es la respuesta máxima de la pregunta máxima del sentido de la vida, el Universo y todo lo demás.

 Reflexione mucho sobre eso durante algún tiempo después de ver la película, de leer una que otra cosa sobre el libro y fragmentos del libro (como suelo hacer con la mayoría de narrativa que llega a mis manos). De pronto dejó de ser un tópico recurrente en mis pensamientos generales a pasar a ser nada más un tópico cuando no puedo dormir o cuando voy en el bus.

No lo habia mencionado porque no me parecía detarminante, sobre todo porque era algo sacado de la genialidad de alguien más.

Hoy vi nuevamente la película, después de cuatro años y cuando faltan dos días para una fecha importante, luego de poner casualmente de despertador la canción 42 de Coldplay solo para hoy que no queria salir pero que debía de hacerlo, después de que cuando boté mi celular en la calle probará el reproductor con Don't Panic. Y eso fue suficiente para que se detonara la actividad cerebral. 

Reflexioné, reflexioné y reflexioné y... !chaz! Lo tengo. 42, por fín lo entiendo.

Ya no necesito más. No necesito la pregunta, me basta la respuesta.

Cómo ha de ser mi voz...

Cómo ha de ser tu voz...

Ten una voz, mujer,

que pueda

decir mis versos

y pueda

volverme sin enojo, cuando sueñe

desde el cielo a la tierra...

Ten una voz, mujer,

que cuando me despierte no me hiera...

Ten una voz, mujer, que no haga daño

cuando me pregunte: ¿qué piensas?

Ten una voz, mujer,

que pueda

cuando yo esté contando

las estrellas

decirme de tal modo

¿qué cuentas?

que al volver hacia ti los ojos

crea

que pasé contando

de una estrella

a

otra estrella.

Ten una voz, mujer, que sea

cordial como mi verso

y clara como una estrella.

Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos

Sucia de besos y arena...

Chico Buarque y yo tengo ganas de llorar...

¡Cielos! Yo tengo que estudiar para el parcial de teoría literaria (la cual voy a dejar) pero vedme aquí...

Entre la teoría del reflejo, el inmanentismo, el formalismo eslavo, los lingüistas de Praga, Todorov y dándome en la pared porque no veo la relación entre contenido y forma; y material y procedimientos, escuché detenimamente esta canción de Chico Buarque: Construcción.

Lloré.

Lloré desconsoladamente. Jamás había sentido eso que Lorca llama "vago temblor de estrellas" tan intensamente como esta temprana noche. El corazón se me hacía chiquito, y se me escondía entre las costillas con cada esdrújula que formaba la pared.

Chico Buarque, te amo. (Y amo, todavía más, a quién me enseño descalzo está canción)

Construcción - Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última

Besó a su mujer como si fuese última

Y a cada hijo suyo cual si fuese el único

Y atravesó la calle con su paso tímido

Subió a la construcción como si fuese máquina

Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas

Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico

Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado

Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe

Bebió y sollozó como si fuese un náufrago

Danzó y se rió como si oyese música

Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico

Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro

Y terminó en el suelo como un bulto fláccido

Y agonizó en el medio del paseo público

Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último

Besó a su mujer como si fuese única

Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo

Y atravesó la calle con su paso alcohólico

Subió a la construcción como si fuese sólida

Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas

Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico

Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe

Comió su pan con queso cual si fuese el máximo

Bebió y sollozó como si fuese máquina

Danzó y se rió como si fuese el próximo

Y tropezó en el cielo cual si oyese música

Y flotó por el aire cual si fuese sábado

Y terminó en el suelo como un bulto tímido

Agonizó en el medio del paseo náufrago

Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina

Besó a su mujer como si fuese lógico

Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas

Sentóse a descansar como si fuese un pájaro

Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe

Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico

Murió a contromano entorpeciendo el sábado

Por ese pan de comer y el sueldo para dormir

Registro para nacer, permiso para reir

Por dejarme respirar y por dejar de existir

Dios le pague

Por esa grapa de gracia que tenemos que beber

Por ese humo de gracia que tenemos que toser

Por los andamios de gente para subir y caer

Yo les pagué

Por esa arpía que un día nos va a dudar y escupir

Y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir

Y por la calma postrera que al fin nos va a redimir

Dios le pague

Pd: oinganla en portugués aquí.

Ayer ya me iba a atropellar un custodia embicicletado

Estoy comenzando a ver un patrón aquí. ¡Chispas!